一

想去看你，梳最漂亮的发型，穿最红的风衣，带最美的小孩儿。你在那里，根扎在那里，在那里养小鱼儿，种荷花，泊小船儿。念还是不念，我习惯了依偎，习惯了你湿润的风，摇曳的绿。我去，清波是你的欢心，拍打是你的温存。

你把芦花白头的秋讲了一遍又一遍。端着心窝子，把能奉献的都奉献了。便了无牵挂，专心打磨岸堤不老的沧桑。腾空身心，简简单单地去，不扰你的清平。用沉默祝福沉默，用萌芽问候萌芽。我走，穷尽自己，除了一抹红的灿烂和俗世的气息，什么也留不下。

信笺已满：飞鸟、游人、大树、小草、鲜花。还有风，风中的夕阳、和静……

二

总觉得那垂钓之人，必然懂得垂钓乐趣所在。待我问过，却发现，他们也说不出一二三。

我不垂钓，但自觉能说出一二三。

干脆，我用力折一枝长长的柳，像模像样地垂钓。他们垂钓下锅的小鱼儿，我垂钓涟漪，垂钓散银，垂钓花草的香气。也垂钓云幕后面月亮的前世和今生。

三

壳子太沉，阳光下的我们太累了。晚上多好，可以穿着休闲，可以丢掉内衣的束缚。甚至，可以四肢爬行，暂时解放坚挺的腰肢和向上的大脑。

我想喊河，自由自在，直抒胸臆。最好是干嚎，哪怕像狼嚎。

四

夜色里有香清浅,象远处分明的狗吠。我是肓人，但能撞到那片紫，闭着眼睛也不睡。它数身上的星辰，我数身上的露株。

最喜欢的那朵，不忍折了它的花枝，独自欢喜。只把贴近花心的美丽，藏进留白的扉页。化了蝶的日子，象标本，色香味还应俱全。

五

河边有风，便有味道，碎银的味道，花草的味道。慢下来的人，都有了影子的谦卑，

顺从和自然。比白日里少了禁锢，少了标签，或者说此时影子站着，比人更像了人。

小心翼翼，唯恐把光动荡成涟漪的泛滥。我知道，羽翅在萎缩，发不出一丝的光亮。此刻，我更接近了自己的影子，匍匐、黑色、声息微弱。

索性，做一枚紫穗槐的叶子，垂下手来，隐身在黑夜。任凭一曲思乡萨卡斯，东西南北地吹。

六

那只篮球，已随着河去了。它是鸟鹊，欢呼跳跃而去的。我顺昨日的风向，企图遇见。没有被搁浅在岸，没有再随波逐流，沒有扯住一根稻草，没有和青蛙王子沉溺一场艳遇。是被灯光月影掳掠了吧？委身于一个小男孩儿，或者一个小女孩儿，他们都没有穿着红裙子。

七

去年它没抗住那场风，今年它没抗住那场雪。提前翻出里子的灰，摊开老年斑的手。

灰色是慢下来的调子，略带颓废的美。我也是灰的，灰色的棉服，灰色的帽子。在树下跳一支舞吧，扯着微露的粉红色裙角，萌萌的。像树斜倚夕阳夸张的表情。

八

头上的叶子雪花般落了，这是退潮的时光。风不大，听得到体内嘶哑着的鸟鸣。肌肤还是弹性的，不泛盐碱。脉流也是饱满的，像那条河。生了老茧的双手，正在尝试捧起最后的花开。

某个渡口，还是意料之中的有石头住下来，把夕阳下的影子拖的像夜那么长。慢下来，被一盏雏菊照亮，从眼睛开始。

九

有人在对岸喊河，简单的"哦"字，十八弯。喉咙也涨潮了，闷雷咕咕隆隆着。这是白天，当真怕丢了什么。只把小绵羊们放出一点点一点点，也是"哦"，也是十八弯。

卡在喉咙的几只，和我一样衔着青草香气，画地为牢。

十

等那一树的花开，等了整整一个春天。身体的灰和紧闭的嘴，我总是怀疑她老的春天都快死了。

她一直都是慢节拍的，越嗅她身边的樱花香海棠香她就越慢，慢到没有任何的表情，慢到游刃有余的快三舞步成了一场木偶戏。鸟儿都迫不急待了，扎在她怀里可劲儿唱苏醒，她动了一下，梦的碎片七零八落。

吐叶，象蚕一样生长，风一吹才抬一下头。紫色的爱情曲子，每年都要谱很久。暗香，还是今天的旋律。

十一

生锈、泛黄、长褐斑。路越走越窄，各类的草木比我茂盛很多。在开花结果后骨质疏松，挽留不住果子。如果哪一枚还在怀抱，就会目睹自己在枝头缩水，干瘪，甚至被鸟儿分食的过程。所以，甘愿一纸留白，除了会做梦的心，除了一只侯鸟儿。越飞越远的蝴蝶，被梦收容在渐凉的风中，致青春。

枫叶的红，是最后的回眸，年轮做证：我的季节，年轻过。（宋爱红）